Me llamo Peter y toda mi vida la he pasado en un pequeño pueblo costero. La pesca era mi trabajo y mi hobby, mi válvula de escape y mi medio de vida. Conocía cada ola, cada roca de nuestra bahía. Parecía que nada podía sorprenderme ya. Pero una mañana todo cambió.
Ese día el mar estaba en calma. Lancé la red y me puse a esperar. El agua brillaba al sol, las gaviotas gritaban sobre mi cabeza. De repente, sentí que la red se enganchaba en algo pesado. «Seguramente sea un neumático viejo», pensé. Pero cuando lo saqué, mi corazón dio un vuelco.
En la red había un medallón. Viejo, oscurecido, pero con un adorno sorprendentemente hermoso. Lo saqué, lo limpié y vi dentro el retrato de una mujer. El rostro era joven, con una suave sonrisa y ojos en los que se leía la melancolía.
Llevé el hallazgo a casa. Mi esposa se rió:
«Bueno, ahora no solo traes pescado a casa».
Pero no podía dejar de pensar en ello. ¿De dónde había salido ese medallón en nuestra bahía? ¿Cuántos años llevaba allí? ¿Y quién era esa mujer?
Fotografié el hallazgo y lo publiqué en un grupo local de redes sociales: «¿Alguien sabe de quién es?». Al principio, nadie respondió. Pero dos días después, me llamó un número desconocido. La voz al otro lado del teléfono era femenina y emocionada:
— Disculpe… ¿Ha encontrado un medallón con el retrato de una chica?
Me quedé paralizado.
— Sí. ¿Quién es usted?
— Me llamo María. Llamo desde otra ciudad, a mil kilómetros de distancia. Este medallón pertenecía a mi abuela.
Resultó que, hace muchos años, su abuela Emilia había vivido precisamente en nuestra ciudad. Era la prometida de un marinero, pero este murió en una tormenta. Se decía que aquella noche ella había arrojado al mar un medallón con su propio retrato, como símbolo de despedida. Luego se marchó y nunca volvió.
«Ni siquiera creo que se haya conservado», dijo María. «Para nuestra familia es una verdadera reliquia».
Quedamos en vernos. Una semana después, María vino a nuestra ciudad. Cuando le entregué el medallón, se echó a llorar.
«No lo entiendes», dijo. «Nunca vi a mi abuela de joven. Y aquí… aquí está viva.
Hablamos durante mucho tiempo. Me contó que su abuela solía recordar a menudo esta ciudad, hablaba del «amor que se ahogó en el mar». Pero nadie de la familia conocía los detalles.
María se marchó, dándome las gracias, y yo pensaba: qué cosa tan extraña es el destino. Yo solo soy un pescador que sacó un trozo de metal del agua. Pero para otra familia resultó ser toda una historia.
Sin embargo, lo más sorprendente ocurrió un mes después.
Recibí una carta por correo. Dentro había una fotografía. En ella aparecía una joven Emilia y su prometido, un marinero. Y una dedicatoria: «Gracias por traerla de vuelta a casa».
Miré la foto y de repente me di cuenta de que ya había visto el rostro de su prometido en alguna parte. Mi corazón se aceleró. Saqué los viejos álbumes familiares. Y lo encontré. En una foto de mi abuelo, tomada hace muchos años, estaba el mismo hombre.
Me quedé sentado, incapaz de moverme.
